Contenitore (con linea di fuoco e corna di renna), 1985

Das Werk ist ein Quader mit quadratischer Grundfläche, so hoch wie eine Person, der vollständig aus Holzleisten gefertigt ist. Eine der vier vertikalen Seiten besteht aus zwei Flügeln, die ebenfalls gerahmt sind. Es ist eine Kiste, aber eine bewusst als solche inszenierte: Die Holzkonstruktion bleibt sichtbar, und ihre Logik entspricht der unverkennbaren eines Malerrahmens.

Das ist kein nebensächlicher Aspekt, sondern die Grundlage des Werks. Jede Seite ist ein Keilrahmen; anstelle der Leinwand befindet sich jedoch eine Blechplatte aus Blei, die mit denselben kleinen Nägeln und im selben regelmäßigen Rhythmus festgenagelt ist, mit dem man die Leinwand auf dem Holz befestigt. Die Punktierung, die sich entlang aller Kanten zieht, ist die eines Gemäldes. Cavenago greift den Apparat der Malerei auf, vervierfacht ihn, bis ein Volumen entsteht, und spannt darüber ein Material, das so weit wie möglich von der Leinwand entfernt ist: undurchsichtig statt aufnahmefähig, schwer statt leicht, lichtundurchlässig statt als Oberfläche, auf der sich Licht ablagert. Blei, ein Material mit einer schützenden Wirkung gegenüber dem, was es umhüllt, umhüllt die Struktur und lässt sie nur teilweise erkennen. Was in der Malerei Träger ist, wird hier zum Schutzschild; was dazu bestimmt war, ein Bild aufzunehmen, soll nun eines verhindern.

Die beiden Flügel können geöffnet, geschlossen oder angelehnt werden: In dieser Konfiguration sind sie angelehnt. Durch diesen ununterbrochenen vertikalen Spalt sieht man das Einzige, was die Hülle nicht zurückhalten kann. Im Inneren verläuft ein glühender Nickel-Chrom-Draht, eine Linie aus glühendem Metall, die sich über die gesamte Höhe des Raums erstreckt, die mit Blei verkleidete Struktur beleuchtet und gleichzeitig erwärmt und eine Spur aus warmem Licht auf den Boden wirft.

Der Behälter enthält also genau ein Zeichen des Feuers: nicht die Flamme selbst, sondern ihren Nachweis. Und er enthält es durch eine umkehrbare Entscheidung, denn die Position der Flügel ist ein Parameter des Werks und kein feststehender Bestandteil. Ob offen, geschlossen oder angelehnt – die Schachtel sagt jedes Mal etwas anderes über das Verhältnis zwischen dem, was sie birgt, und dem Betrachter aus; hier drückt sie die angespannteste der drei Aussagen aus, denn sie zeigt genug, um keinen Zweifel daran zu lassen, was sich darin befindet, und doch nicht genug, um dies überprüfen zu können.

Dann gibt es noch eine Tatsache, die keine formale Beschreibung umgehen kann: Der Draht wird von elektrischem Strom durchflossen, der Widerstand, der ihn zum Leuchten bringt, erzeugt echte Wärme, und das Werk ist gefährlich. Nicht im übertragenen Sinne. Wer sich nähert, spürt es eher mit der Haut als mit den Augen und bleibt stehen. Die Skulptur legt so ihren eigenen Sicherheitsabstand fest, eine Distanz, die nicht durch museale Konventionen, sondern durch die Physik vorgegeben ist: Das Werk selbst bestimmt, wie nah man sich ihm nähern darf, und es ist das erste Mal, dass in Cavenagos Werk die Wärme als vollwertiges bildhauerisches Material fungiert, das den Raum um sich herum gestalten kann.

An der Spitze befindet sich eine Plattform aus Rentierhörnern. Die Verzweigungen reichen weit über die Breite des sie tragenden Baukörpers hinaus, und die Wand dahinter fängt ihren Schatten ein, wodurch dieser sich verdoppelt. Der orthogonalen, maßgenau konstruierten Form des Quaders steht eine gewachsene, unregelmäßige, nicht geplante Geometrie gegenüber. Das Geweih fungiert als eine zwischen Erde, Feuer und Himmel gespannte Antenne: Es empfängt und sendet und verbindet die drei Ebenen, die das Werk zusammenhält – den Boden, auf dem der Kasten ruht, die Glut, die er birgt, und den nach oben offenen Raum.

Aus dieser Gegenüberstellung entsteht die doppelte Natur des Kunstwerks. Es ist zugleich tierisch und industriell: Die Hörner sind ein organischer Überrest, eine Erinnerung an das Tier, an die Natur, an die Elemente; Blei, das festgenagelte Holz, das Widerstandskabel und der Transformator gehören zum Vokabular der Fabrik und der Anlage. Das eine mildert das andere nicht, und es gibt keine Synthese: Sie koexistieren im selben Objekt und machen es zu einer hybriden Gestalt, auf halbem Weg zwischen Totem und Gerät.

Der Punkt, an dem sich die beiden Naturen berühren, ist die Stromversorgung. Diese Skulptur lebt, solange sie angeschlossen ist. Ihre Wärme, ihr Licht, ihre Gefährlichkeit selbst hängen von einem Stecker ab, also von einer ganz bestimmten historischen Gegebenheit: dem überall verfügbaren Strom, einer Selbstverständlichkeit der Zivilisation. Es ist ein provisorisches Leben, das von den Zufälligkeiten der Gegenwart abhängt, und der Kontrast zu dem Geweih, das sie überragt – Erinnerung an eine Natur, die keiner Stromversorgung bedarf –, könnte nicht deutlicher sein. Das Rentier oben, das Stromnetz innen: Dazwischen eine Bleihülle, die schützt, wärmt und auf Distanz hält.